S’il te faut repartir,
prends appui contre une maison sèche. N’aie point souci de l’arbre
grace auquel, de très loin, tu la reconnaîtras. Ses propres
fruits le désaltéreront.
Levé avant
son sens, un mot nous éveille, nous prodique la clarté du
jour, un mot qui n’a pas rêvé.
Espace couleur de pomme.
Espace, brûlant compotier.
Aujourd’hui est
un fauve. Demain verra son bond.
Met-toi à la
place des dieux et regarde-toi. Une seul fois en naissant échangé,
corps sarclé où l’usure échoue, tu es plus invisible
qu’eux. Et tu te répètes moins.
La terre a les
mains, la lune n’en a pas. La terre est meurtrière, la lune
désolée.
La liberté c’est
ensuite
le vide, un vide à déséspérement recenser.
Après, chers emmurés, éminentissimes, c’est la forte
odeur de votre dénouement. Comment vous surprendrait-elle?
Faut-il l’aimer
ce nu altérant, luster d’une vérité du couer
sec, au sang convulsif!
Avenir déjà
raturé! Monde plaintif!
Quand le masque
de l’homme s’applique au visage de la terre, elle a les yeux
crevés.
Somme-nous hors de
nos gonds pour toujours? Repeints d’une beauté sauve?
J’aurais pu prendre la
nature comme partenaire et danser avec elle à tous les bals. Je
l’aimais. Mais deux ne s’éspoussent pas aux vendanges.
Mon amour préférait
le fruit à son fantôme. J’unissais l’un à l’autre,
insoumis et courbé.
Trois cent soixante-cinq
nuits san les jours, bien massives, c’est ce que je souhaite aux
haïsseurs de la nuit.
Ils vont nous faire
souffrir, mais nous les ferons soufrir. Il faudrait dire à l’or
or qui roule: “Venge-toi.” Au temps qui désunit: “Serai-je avec
qui j’aime? Ô, ne pas qu’entrevoir!”
Sont venus des
tranche-montagnes qui n’ont que ce que leurs yeux saisissent pour
eux. Individus prompts à terroriser.
N’émonde pas
la flame, n’écourte pas la braise en son printemps. Les migrations,
par les nuit froides, ne s’arrêteraient pas à ta vue.
Nous éprouvons
les insomnies du Niagara et cherchons des terres émues, des terres
propres à émouvoir une nature à nouveau enragée.
Le peintre de Lascaux,
Giotto, Von Eyck, Uccello, Fouquet, Mantegna, Cranach, Carpaccio, Giorgione,
Le Tintoret, Georges de La Tour, Poussin, Rembrandt, laines de mon nid
rocheux.
Nos orages nous son
essentiels. Dans l’ordre des douleurs la societé n’est pas fatalement
fautive, malgré ses étroites places, ses murs, leur écroulement
et leur restauration alternés.
On ne peut se mesurer
avec l’image qu’autrui se fait de nous, l’analogie bientôt
se perdrait.
Nous passerons de la
mort imaginée aux roseaux de la mort vécue nûment.
La vie, par abrasion, se distrait à travers nous.
La mort ne se trouve
ni en deçi, ni au delà. Elle est à coté, industrieuse,
infime.
Je suis né et
j’ai grandi parmi des contraires tangibles à tout moment, malgré
leurs exactions spacieuses et les coups qu’ils se portaient. Je courus
les gares.
Coeur luisant n’éclaire
pas que sa proper nuit. Il redresse le peu agile épi.
Il en est qui laissent
des poisons, d’autres des remèdes. Difficiles à déchiffrer.
Il faut goûter.
Le oui, le non
immédiats, c’est salubre en dépit des corrections qui vont
suivre.
Au séjour supérieur,
nul invité, nul partage: l’urne fondamentale. L’éclair trace
le présent en balafre le jardin, poursuit, sans assaillir, son extension,
ne cessera de paraître comme d’avoir été.
Les favorisés
de l’instant n’ont pas vécu comme nous avons osé vivre, sans
crainte du voilement de notre imagination, par tendresses d’imagination.
Nous ne sommes tués
que par la vie. La mort est l’hôte. Elle déliver la maison
de son enclos et la pousse à l’orée du bois.
Soleil jouvenceau, je
te vois mais là où tu n’es plus.
Qui croit renouvelable
l’énigme, la deviant. Escaladant librement l’érosion béante,
tantôt lumineux, tantôt obscur, savoir sans fonder sera sa
loi. Loi qu’il observera mais qui aura raison de lui; fondation dont il
ne voudra pas mais qu’il mettra en oeuvre.
On doit sans cesse en
revenir à l’érosion. La douleur contre la perfection.*
Tout ce que nous accomplirons
d’essentiel à partir d’aujour’hui, nous l’accomlirons faute de mieux.
Sans contentement ni désespoir. Pour seul soleil: le boeuf écorché
de Rembrandt. Mais comment se résigner à la date et l’odeur
sur le gîte affichées, nous qui, sur l’heure, sommes intelligents
jusqu’aux conséquences?
Une simplicité
s’ébauche: le feu monte, la terre emprunte, la neige vole, la rixe
éclate. Les dieux-dits nous délèguent un court temps
leur loisir, puis nous prennent en haine de l’avoir accepté. Je
vois un tigre. Il voit. Salut. Qui, là, parmi les menthes, est parvenu
à naître dont toute chose, demain, se prévaudra?
*Ici le mur sollicité de la maison perdue de vue ne renvoie plus
de mots clairvoyants.
***